Canto a la Madre: "Parirás con Dolor"

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En cada quién su mujer

En cada cual, su dolor

En el vivir, perecer

Volver a parir, volver a nacer.

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//Tan largo el duelo, parece eterno//

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Cada mano elige su arma

Cada arma decide la forma

Cada forma tiene su precio

Cada precio una muerte cobra.

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//Horribles mis muertes para aquél ciego de las suyas//

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Y cada muerte el olvido trae

Y cada olvido a la muerte imita

Cada nacer proviene de la madre

La que Sangra, La que Duele, La que Grita.

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Sirenas

Misteriosas ellas, cuentan que no aman

Universos enteros forrados de escamas

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Resbalosas ellas, de pez, inasibles

sin siquiera sentirlas se vuelven imposibles

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Frias son ellas, de agua y marea

la Luna mengüante gobierna su entrega

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De espuma frágil, de arena ellas

sus rostros se pierden bajo ola nueva

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Romántico canto, maleables sus formas

sueño de navegante decide la horma

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La locura atraen, a oido abierto

han ido por ellas, y terminan muertos

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Clara-Mente

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Me refugio en la palabra escrita, porque me protege de mi necesidad de defensa, que trastoca las palabras y me enmudece.

Me ha pasado ultimamente que he sentido la necesidad de defenderme de ti lector, de ti y tus palabras, o de tus formas. Siento mi alma vulnerable....mi piel en carne viva.
Este año, como un gran kafka. Miles de mujeres que despiertan en mi. Son esas formas que con el tiempo se han reprimido, que malamente he aprendido a matar.
Aún asi, todavía no se consolar a la niña adolorida y avergonzada que fui.
Emociones del pasado se vuelcan al consciente, dejándome alelada.
Y como no contártelo, lector, cómo no buscar que me entiendas, si has sido parte importante de todo esto, y has tenido que vivir tambien las partes amargas. Doloroso esto, alimento de dragones.

Y es lo que soy, en esta parte de mi vida, es lo que me corresponde, mi proceso.

La objetividad de la cual me hablan es para mi solo una parte, una bien delimitada parte de nuestra persona. Una sobreestimada parte.
Nos la entregan desde pequeños, para evitar la ambigüedad de nuestros lados sensibles. Esos que al fin, nos diferencian unos de otros.
Por mi parte, la objetividad ha sido mi mejor herramienta contra el miedo a la locura.
Y ya estoy harta de miedos heredados.

Reivindico lo que siento. Mi Ser-Mujer.

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Divagaciones

Luz tenue Siluetas de fondo, un poema de pronunciación cadente: "Muslo lo que toco muslo" que cálido, que húmedo Esdrújula de tu piel Onírica de mi sed. .................... .............. ..... .

Anestesia

PLAY: Caminando por una calle, ¿que cuál calle?, no me acuerdo, da lo mismo, cualquier calle, cualquier dia. Inconmovible. Sin cadencia, sin sabor, sin dolor. Me detengo, llave-puerta-café-te-le-calentita-segura-cómoda-modorra, aburrida (no seaburra) burra, burra. La noche fría, el enemigo. Antigua alianza rota. Caos=Miedo=Solución (inyectable)=anestesiada. Y de pronto Oliveira: " estoy obligado a tolerar que el sol salga todos los dias, es monstruoso, es in-humano. Antes de volver a dormirme imaginé (vi) un universo plástico, cambiante, lleno de maravilloso azar, un cielo elástico, un sol que depronto falta o se queda fijo o cambia de forma" STAND-BY: ¿En que puto momento aprendí estas formas, estas maneras? IN OFF: Se solicita al conductor reconsiderar su desición. ¡Mire la brújula Señor!........ PLAY: mmmmmmhhhhhhhhhhhh, ¡Yo no era asi!........ STOP. REW.

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La Durmiente

De niña, conocí la historia de la Durmiente. Aquella que envuelta en sueños, de incierta naturaleza, esperaba. Reposaba en lo alto de su torre, entre el caos de sus dragones. Y en sus sueños de naturaleza decia: "Ese hombre castaño, ese en el cual me entrego, descubriendome. Abrazarme a sus castaños, sus otoños y primaveras, con su calor de verano y sus noches de invierno. Sus palabras verdes, de enredadera. Su mirada de luna, llena de cielo, de estrellas, de celeste,verde y café, todo él. Noches como mareas, entrelazados, su pecho amplio y tibio, manos cálidas, de artesano de mi piel, boca de mar, y aliento de manzanilla. Y sus abrazos, que cubren y elevan, esos que colman mi alma de paz, esos abrazos de historia, de años, de millones. Recuerdo esos abrazos, con tantas formas distintas, y tan exactos en su engranaje. Mi nariz pérdida en su cuello, aspirando, mis ojos cerrados, mis manos en reposo, y sonrio. Y su tibieza, esa de piernas entrelazadas, y sus brazos, esos que tienen luz, esos de piel. Su espalda de madera. De fuego. El, todo bosque. Y su actuar de Río, que invita, distinto en sus formas de avanzar, con mil paisajes y mil formas de ser en ellos. Cómo un junco al viento. Risa de pájaro. Delfín en el juego. Y Cóndor, asi, Cóndor. Y yo....siendo naturaleza." Así, un dia despertó. Y no fue por su beso. Y ya no quizo dormir mas. Tomó, entonces, la espada y el escudo, y salió a su batalla, para ir al encuentro. .............

La palabra Escrita

Ante lo inevitable del paso del tiempo y su esencia de levedad me armo de herramientas para apuntalar mi ser en tránsito, ese que no quiero olvidar. Mi mente es frágil, y mi memoria mas. y comprendo que al ser parte de esta enredadera de vidas y muertes mis huellas y caminos son, como todos los andares del mundo, importantes. Y en esta telaraña de sentires en este caos me niego a olvidarlas a olvidarme a olvidarte, lector. Y se viene a mi espontánea la herramienta. La palabra escrita.